...faz de conta que estava deitada na palma transparente da mao de Deus, faz de conta que vivia e nao estivesse morrendo pois viver afinal nao passava de se aproximar cada vez mais da morte, faz de conta que ela nao ficava de bracos caidos de perplexidade quando os fios de ouro que fiava se embaracavam e ela nao sabia desfazer o fino fio frio, faz de conta que era sabia bastante para desfazer os nos de corda de marinheiro que lhe atavam os pulsos, faz de conta que tinha um cesto de perolas so para olhar a cor da lua pois ela era lunar, faz de conta que ela fechasse os olhos e seres amados surgissem quando abrisse os olhos umidos de gratidao, faz de conta que tudo o que tinha nao era faz de conta, faz de conta que ela nao estava chorando por dentro.
Era cruel o que fazia consigo propria: aproveitar que estava em carne viva para se conhecer melhor, ja que a ferida estava aberta.
Mas doia demais mexer-se nesse sentido.
De vez em quando vinha a inquietacao insuportavel: queria entender o bastante para pelo menos ter mais consciencia daquilo que ela nao entendia. Embora no fundo nao quisesse compreender. Sabia que aquilo era impossivel e todas as vezes que pensara que se compreendera era por ter compreendido errado. Compreender era sempre um erro - preferia a largueza tao ampla e livre e sem erros que era nao-entender. Era ruim, mas pelo menos se sabia que estava em plena condicao humana. Clarice Lispector